Caen espesas,
como cera que olvida su fuego.
Cristales afilados, dulzor que muerde,
quema la carne y ciega el rito
de un alma que se amarra a su propia sombra.
Siento el mármol latir bajo mis dedos,
el susurro de nombres que el tiempo no escribió.
Hay ángeles rotos aquí,
pétalos que cortan como vidrio
sobre la fe reseca de este mundo.
El llanto destila un veneno lento,
mezcla de deseo y ruina.
En cada gota se retuerce lo eterno,
devorando el espíritu en su espiral.
En la tiniebla no hay redención,
solo el eco de un dolor que permanece.
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