Un puño cerrado dentro del pecho.
Eso es todo.
Me estruja el corazón
con la fuerza ciega de una bestia
que no sabe soltar.
El dolor pesa entre las costillas,
el aire llega a medias,
la garganta se seca de tanto contener.
No es tristeza.
Es este nudo de angustia y nervios
que me pliega hacia dentro,
que me obliga a hacerme pequeña.
Solo quiero que estalle,
que el llanto rompa de una vez
y me deje, al fin, vacía.
Cristal quebrado,
muere el río en el frío
bajo el silencio.
Espuma viva,
limpia el aire del monte
tu aliento azul.
Muerte de seda,
el jardín se desangra
flores en vuelo.
Velo de noche,
va borrando la luna
el cielo herido.
atraviesan la carne,
los nervios, el miedo,
y sin embargo,
no duelen.
Soy un entramado de filos y estocadas,
una costura de acero que ya no sangra.
Cada espina busca una llaga que no encuentra,
porque mi esencia se ha vuelto piedra,
o quizá solo ausencia.
He dejado que el frío me cosa a la tierra.
Los pespuntes son ahora cadenas en mi,
un andamio de hilos que me mantiene erguida
mientras por dentro me desintegro.
No hay queja.
No hay grito.
Solo el crujido seco del hierro contra el silencio.
Estoy tan llena de orificios
que el pesar ya no tiene dónde sujetarse,
pasa de largo,
como el cierzo a través de una viga rota.
No hay control.
Solo este blindaje.
Protegida de todo,
atrapada conmigo.
Dándole vueltas, me preguntaba dónde termina la valentía de ser uno mismo y dónde empieza ese impulso extraño de forzar la máquina para ser el alma de la fiesta. Creo que existe una frontera nítida entre la desinhibición y el hecho de acabar haciendo el payaso por mero afán de protagonismo.
Ser desinhibido es, para mí, un actitud envidiable. Es esa frescura de quien actúa sin el freno de mano puesto; alguien que baila o ríe porque le nace de las entrañas, sin solicitar permiso ni ofrecer disculpas. Es un acto de soberanía personal donde, si alguien mira, bien, y si no, también.
Sin embargo, en esa imagen no vi nada de eso. Vi a alguien forzando la pose, haciendo el tonto de manera deliberada para robar foco. Y es que todo cambia cuando el motor de tus actos deja de ser el disfrute propio y pasa a ser la mirada ajena. Ahí es cuando la espontaneidad muere y brota la estupidez. Es ese instante en el que el chiste se alarga en exceso o el comportamiento se vuelve errático, histriónico.
Siempre tuvo la tendencia a ser el ombligo del mundo y un ego difícil de saciar pero hay algo en la falta de madurez que, al pasar los años, vuelve esa actitud un esperpento. Lo que en otro tiempo podía parecer divertido, audaz, hoy resulta ridículo. Me dio pena ver a alguien a quien quise aferrado a un personaje deformado, comprobar que esa chispa que un día tuvo se ha convertido en un ruido desesperado por seguir siendo el centro de atención.
Seguro que le ríen las gracias, si, como al bufón de la corte.
Transformamos en añoranza aquello que, en su día, resultó amargo. Nos aferramos al destello de lo que pudo ser, ignorando el desasosiego o la angustia que nos asfixiaba. Es un escondite confortable, una melancolía que nos convence de que el ayer es un refugio idílico, un paraíso diseñado a medida.
Sin embargo, ese cuento de hadas no es más que un espejismo moldeado por nuestro deseo.
El riesgo está cuando se nos ocurre la brillante idea de dar una nueva oportunidad a lo que ya no existe.
En ese reencuentro es donde la imagen tantas veces soñada se desmorona y al tropezar con los mismos obstáculos, descubrimos que los filos nunca se marcharon simplemente habíamos dejado de palparlos. Mágicamente surge la sensación de ridículo, ese instante de lucidez en el que comprendemos que hemos estado guardándole luto a una quimera.
Porque la nostalgia es una embustera profesional, mientras que la realidad, tarde o temprano, nos devuelve el reflejo de lo que fuimos, sin filtros, sin piedad, descarnada.
Y está siendo agotador asomarse a las redes de BDSM y encontrar siempre el mismo decorado, tipos que confunden la autoridad con la mala educación.
Mi percepción es que se ha extendido una plaga de perfiles que venden una "dominancia" de manual, una puesta en escena diseñada para saltarse los protocolos más básicos de respeto bajo el pretexto del rol.
Resulta extenuante observar cómo se utiliza la estética o la jerarquía como un atajo para el consumo rápido. Aparecen sin preámbulos, omitiendo cualquier tipo de cortesía, proyectando un desprecio impostado que no es más que el refugio de su propia mediocridad. Se presentan presumiendo de mazmorras y catálogos de cuero, como si el mobiliario o el equipo les otorgara el derecho a tratar a las mujeres como mobiliario prescindible o simples receptáculos de su ego.
Esa urgencia por controlar, sin haber construido un ápice de confianza, delata que no buscan una dinámica de poder, buscan una vía rápida para saciar sus carencias sin tener que esforzarse en la conexión. Creen que el mando consiste en escupir órdenes y alardear de herramientas, ignorando que la verdadera autoridad es una energía que se sostiene con responsabilidad, integridad y una lectura impecable del otro.
Esos que desaparecen cuando la sesión concluye, los que ignoran el cuidado posterior y los que confunden ser estricto con ser un maleducado, son los mismos que ensucian el concepto de entrega. La sumisión es un privilegio, un depósito de confianza que a estos "jerarcas" les queda inmenso.
Menos fotos de cuartos oscuros, de ropa interior abultada y más madurez emocional. Porque al final, detrás de tanto accesorio y tanta pose de señor oscuro, lo único que queda es un tipo con una alarmante falta de clase.
Si pudiera viajar en el tiempo y contarle a mi yo de 17 años que me encantan los musicales, seguramente me miraría con esa mezcla de escepticismo y desdén que solo se tiene a esa edad. En aquel entonces, me resultaba inconcebible, me parecía absurdo que, en el clímax de una discusión o en un momento aleatorio, alguien decidiera romper la lógica del guión para ponerse a cantar. "Nadie hace eso en la vida real", pensaba con una soberbia que hoy me hace sonreír. En resumen, para mi eran un tostón.
Sin embargo, la vida tiene formas muy curiosas de desarmarte. En mi caso, el cambio vino a través de los sonidos que empezaron a habitar los pasillos de mi propia casa.
Casi sin darme cuenta, mi día a día se llenó de ensayos, de partituras abiertas sobre la mesa y de esa disciplina invisible de quien se prepara para dar vida a un escenario. Al principio, eran solo ruidos de fondo, fragmentos de canciones que se colaban por debajo de las puertas. Pero, con el tiempo, algo en esa dedicación ajena empezó a ablandar mi propio juicio. Ver cómo alguien a quien amas pone el alma en cada nota te obliga, inevitablemente, a escuchar con otros ojos.
Empecé a entender, a través de esa cercanía, que los musicales son el refugio de quienes necesitan decir lo indecible. Y lo mejor es que nos conecta, nos hace cómplices por unas horas.
Aquella joven que fruncía el ceño hoy sonríe en silencio, agradecida de que la música encontrara la manera de entrar en su vida a través del corazón de ese niño/hombre que a veces me deja sentir su latido.
No fue un proceso abrupto, fue una erosión lenta de la voluntad. Todo empezó un domingo que se alargó por desidia hasta el martes y terminó por convertirse en un estado de hibernación perpetua. Allí, donde antes hubo alguien con un nombre y un propósito, quedó una masa que renunció a la dignidad de tener huesos. La ameba dejó de vivir en la casa para empezar a escurrirse por ella, era una mancha derramada sobre el sofá, mimetizada con la tela, un bulto que el mueble terminó por aceptar como un defecto de fábrica.
De la antigua lucidez apenas sobrevivió un brillo estúpido en la mirada que devolvía la luz azul de una pantalla siempre encendida. Sus movimientos eran una deriva de carne flácida que solo buscaba el mínimo roce con el aire y que se limitaba a colonizar los huecos que dejaba la realidad, encogiendo su existencia hasta la mínima expresión.
A su alrededor, el mundo seguía viviendo, aunque él y su aburrimiento funcionaron como un agujero negro que se tragó el estruendo, el polvo y el oxígeno sin devolver nada a cambio. Fue el triunfo de la inercia sobre la ambición. Descubrió que, para sobrevivir no hace falta ser fuerte, ni inteligente, ni útil, basta con ocupar un espacio y esperar a que el universo se canse de intentar moverte.
Perdida en la bruma negra,
un sudario rancio devora los rastrojos del día.
Escucho el chasquido de una mandíbula que cruje,
mientras el aire exhala un efluvio amargo,
vaho de cicuta enredado en los pulmones.
Queda apenas un vestigio de quien fuiste,
fango ridículo en este páramo de falsedad,
donde el honor es solo un adorno estropeado.
Busco un atisbo de luz,
no por piedad, sino para ralentizar el hacha,
dilatando el suplicio con una calma gélida.
No habrá epitafios, solo el silencio de las larvas.
Me regodeo en tu pavor, en esa arcada final,
antes de hundir mis dedos en tu pecho
y arrancar de cuajo el latido que te sobra,
dejando que tu sangre sea el único color
que manche este lienzo de absoluto desprecio.
