Rutina
Huele a alcanfor de armario viejo donde se guardan ajuares añejos y amarillentos con la esperanza de ser usados por manos jóvenes....Posee el sabor del cigarro consumido entre los dedos que, ausente de humo, impregna las paredes de figuras sin sentido....
Quiebra las alas anquilosadas por falta de vuelo que languidecen, carcomidas y sin hacer ruido en el último rincón del olvido…
Marca los espacios con cruces de tinieblas desoyendo fantasías, sueños e ilusiones, apagando el brillo de esa última vela…
Y a la postre se instala como fiel carcelera y nos mira complacida, conservadora sin tregua, y si es sábado a la noche con generosidad severa, nos deja tomar una cerveza… que la semana es muy larga y ella, una fiel compañera…
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