Así como las flores son brillantes, pero, inevitablemente, caen , ¿quien podría permanecer constante en nuestro mundo? Nadie pudo.
Estoy sedienta de ti.
Flujos que inundan su lengua
Se había pateado las calles de Buenos Aires en un ataque de turista relajada. Caía la tarde y sus pies estaban pidiendo a gritos un minuto de descanso además, Saramago protestaba impaciente por salir de la mochila donde estaba encerrado. Decidió tomarse un respiro conmovida por tanta súplica. Justo en esa esquina le esperaba un café de grandes vidrieras con mesas y sillas de madera, no había mucha gente. Agradecida se sentó y pidió un cortado, el mozo, solícito, le sonrió echando un vistazo fugaz a su mapa. Por fin sacó su libro de entre el desorden y se dispuso a leer un rato consciente de no estar concentrada pues su mirada se distraía irremediablemente con los rostros de los que pasaban con el sello de la prisa incrustado, qué vértigo de ciudad, pensó por un instante. No se había dado cuenta, ensimismada como estaba, que la mesa contigua a la suya la ocupó un señor mayor, bien plantado, que se entretenía leyendo un periódico de enormes hojas. Se propuso continuar con su lectura mas, de pronto, su vecino de mesa comenzó a toser. Observó como su semblante pasaba por la paleta de los rosas a los violáceos en un momento. Realmente se asustó. El mozo se acercó dándole un vaso de soda y el corrillo de curiosos lo ocultaron impidiéndole seguir su evolución. Al fin, pasados unos minutos de incertidumbre, paró de toser de golpe. Ella, terminado su café se levantó para pagar pero decidió antes acercarse y preguntarle al anciano si se encontraba bien, el, levantando la mirada por encima de sus gafas diminutas le contestó con suavidad y acento porteño: “Si, gracias señorita, se me atragantó un trozo de vida y tuve que escupirlo no mas”.
Miles de invisibles agujas se clavaban en sus entumecidas rodillas…
Había perdido la noción del tiempo en aquella habitación que, por momentos, se iba quedando oscura. La noche hacía rato que reinaba entre las sombras que parecían cobrar presencia humana para acompañarla en su soledad.
Cuando llegó, a media tarde, el día era desapacible, aún sentía el viento crujir en su espalda y agradeció la tibia calidez de su morada, pequeña, cuadrada, austera... Era la primera vez que El le daba ese tipo de instrucciones, extrañas y precisas…en perfecto orden debía despojarse de su ropa, llenar un cuenco de agua y dejarlo a su lado, luego esperar arrodillada a que El llegase. Cumplió con devoción y una sonrisa dibujando su alma esos mandamientos que, en un principio, le habían resultado sencillos. Escuchaba el reloj acompasado al silencio que había colocado detrás, fuera de su visión, “no verlo, solo seguir su sonido”, le había dicho El.
Tenía sed y se reclinó para beber un poco de agua del recipiente, sentía la lengua pastosa y la saliva rasgaba su garganta al tragar. Al momento, un agudo pinchazo le indicó que era mala idea cambiar de postura, se le agolpó en las sienes un fuerte dolor, desgarrador, que hizo crujir sus dientes. Cerró con fuerza los ojos, intentando detener esa oleada de fuego que subía por sus muslos mientras gotas de sudor comenzaron a caer por su nuca, recorriendo su espalda…
Y allí, por un breve segundo, el pánico se instaló como un ángel malvado susurrándole palabras de desconsuelo, se aceleró su respiración, intentaba mantener la calma, empezó a boquear con la esperanza de atrapar los segundos que a su espalda se aparecían como visitantes inoportunos, contener las lágrimas del miedo y repetirse lentamente “Vendrá” y sabía que sería así, porque conocía su destino, porque mas allá de las tormentas que acechaban su corazón, El era su Dueño y conservaba su vida como un tesoro. Hundió la cabeza en su pecho y esperó pronunciando su nombre en una oración…
Un leve susurro despertó sus sentidos, un crujir de madera, una luz tenue que iluminó la estancia. Tenía prohibido mirarlo de frente sin permiso, se mantuvo inmóvil, una extraña calma invadió su cuerpo…El acarició su pelo, brevemente, y desapareció.
El sonido del agua convirtió en realidad cualquier atisbo de sueño, una música de flautas y timbales la transportó a lejanos paisajes compartidos, íntimos y escondidos que solo para ellos se abrían en vuelo colmado de colores y ese perfume...
Sus brazos eran fuertes, con delicadeza la alzó posándola sobre la cama, con el ritual de un sabio extendió muy despacio sus piernas, ella no se resistió a pesar de las impertinentes punzadas que amenazaban con quebrar su ánimo…unos paños tibios aliviaron de inmediato todo lo pasado. El la miró y con su gesto, ella supo que también podía hacerlo, sus ojos se encontraron, sedientos, risueños, de nuevo unidos por una fortaleza sin nombre…
“Parece que se la tormenta no nos abandonará ésta noche mi niña, nos quedaremos aquí, prepara la cena”.
“Si mi Señor” dijo ella.
Mientras se levantaba, una rosa de color granate cayó a sus pies…
Se dice que entre el blanco y el negro existe una extensa gama de colores…
Carpe Diem! Aprovecha el día,
Te vas volviendo olvido,una parte de la nada que no duele,
una herida de ayer que esta noche es ya piel nueva.
No te cuelas en mi soledad,
no distraes mi atención como antes ocurría
a toda hora,
ahora tú sobras en todo lo que eres para mí,
no le haces falta a mi recuerdo, no lo alimentas.
Te vas volviendo olvido.
Darío Jaramillo Agudelo
Basta de llanto callado,
Brillantes, sencillas, tiernas
Huele a alcanfor de armario viejo donde se guardan ajuares añejos y amarillentos con la esperanza de ser usados por manos jóvenes....
Comentaba éste libro el otro día con un caballero, las andanzas de una mujer "complicada" en distintas etapas de su vida, y nos detuvimos en un particular pasaje interesante y para mi sorprendente....Es curioso, una mujer que se convierte por su propia voluntad en...¿amante? de un señor de gustos y actuaciones cuanto menos morbosas de cara a una gran mayoría.No, no creo que sea la palabra adecuada aún cuando leyendo muchas críticas sobre la novela, pasan sin pena ni gloria por ésta parte de la vida de la chilenita que para mi se convierte en eje para comprender los sentimientos a menudo precipitados de la protagonista. Algunos tachan su relación con Fukuda como un amor del llamado retorcido, pasión barroca, perversión, pulsión masoquista o simplemente sumisión completa hacia el que la convierte en víctima complaciente de todos los caprichos del "enfermo sexual" que es éste señor....
Yo, en mi humilde opinión, recomiendo su lectura aunque, de mi perspectiva, no es la mejor novela que he leído de él, es magnífica, no se debe dejar de lado y luego, a quien le apetezca, que haga su propio análisis. Para mi ha sido un descubrimiento grato, ¿una locura o el completo sometimiento?. Yo no tengo ninguna duda de la respuesta.
Los regalos deben ser mostrados con agradecimiento, con orgullo....
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