Hotel de carretera

Oscuridad. Tan sólo se escucha a lo lejos el zumbido periódico y monocorde de los coches que surcan la autopista. El reflejo de sus faros centelleantes en la persiana y los cristales sucios, mugrientos, como la moqueta de la habitación sobre la que reposa una cama estrecha e incómoda. Un jergón insufrible que te hará polvo los riñones. Que te magullará la espalda y recordarás durante un mes este encuentro. Más allá del deseo que te atrapa y te ahoga. Como la bola que has babeado entera y te rechina en la boca. Que muerdes excitada esperando.

No ves nada. No escuchas nada. Salvo tu propia respiración entrecortada. Ansiosa. Un zumbido eléctrico capta tu atención. Desearías que una venda no cubriera tus ojos, negros como la noche de azabache. Negros como el deseo que te atrapa bajo ese corsé. Ceñido a tu cuerpo. Impidiendo el vaivén de tu cuerpo, tratando de cruzar tus piernas y obtener un ligero alivio a tus nervios. Tratando, desesperadamente, de rozar tu coño para que rompa a sudar de placer. Para desatar el torbellino que te inunda cuando te sientes así. Un juguete, un mero objeto sexual a mi merced.

El zumbido se acerca. Desearía morderte el liguero, abrir tanto las piernas que te doliese el culo. Aunque te acabará doliendo. Lo sabes. Y eso desata otra oleada de flujo que empapa el edredón. Sucio. Viejo y gastado.

Joker